The Hurt Locker (Bigelow)

J'ignore sous l'emprise de quelle médiocre inspiration j'ai loué ce "démineurs" dans les nouvelles sorties du video-club du coin (j'avais même pas vu qu'une rubrique y était consacrée ici, et - quelle surprise - avec un brio époustouflifliant), mais je peux certifier un truc: j'ai rarement, ces 10 dernières années, contemplé un objet aussi abject, le sommet absolu de la non-valeur, une incitation massive à la haine et à la peur de l'autre, un monument érigé à la gloire du bellicisme, de l'insécurité permanente de soi et de tous contre tous, de la négation de toute forme d'alter-ego (je ne dis pas "altérité", car le terme "altérité" sert trop à valider les "différentialismes" qui appellent à considérer l'autre sous la figure de l'incompréhension, de l'extériorité radicales) qui ne serait pas rapportable à la métaphysique de l'axe du mal selon Bush, saisie ici sous sa forme la plus instinctive, paranoïaque, atavique et imbécile; une pierre de touche à la contribution de l'incompréhension native entre les peuples, une négation radicale, mais alors radicale, de tout universalisme, si l'universalité a voulu dire quelque chose de grand, un jour, sous le nom des lumières. A côté de ce truc, "District 9", c'est du Lévinas, ou du Martin Luther King, ou du Gandhi; "les bérets verts" de John Wayne, c'est un traité d'anthropologie lévi-straussienne; tintin au Congo, c'est le traité de la réforme de l'entendement de Spinoza. C'est dire à quel niveau cette "belle" "petite série B métaphysique" se place. Le seul "autochtone" qui nous est vaguement représenté ici comme un "être humain" est un petit garçon qui vend de la "good-shit-porno, man" et s'identifie à la star du football Beckham. Comme de bien entendu, il est subjectivement identifié (dans un subtil jeu d'hallucination perceptive et à un point de suture près) à un traitre égorgé et éviscéré par sa propre "ethnie", et dans le cadavre duquel on a placé une charge de dynamite dans l'estomac pour faire exploser les yankees, c'est dire à quel point d'infra-humanité ces sauvages sont situables; ça déboussolerait à moindre frais et transformerait en tête brulée traumatisée n'importe quel brave gars sensible, père de famille et divorcé du Connecticut. Le moindre barbu en djellaba se découpant dans un "cut-up" nerveux à la dérobée, le moindre regard au sourcil broussailleux saisi dans un contre-champ tremblé, la moindre occurrence sonore de muezzin, sont signes incarnés de menace imminente, de danger adrenalineux, de barbarie millénaire, comme autant d'anacondas pestilentiels et de tarentules visqueuses infestant un marais ténébreux. C'est bien simple, j'ai cru que c'était une transposition de Taken, la prod. Besson (sens de la découpe des plans, du montage, de l'action clippée, approche "intéressante" du "prochain" comme une sorte de "lointain", c'est "aérien", "métaphysique"). Ah ça oui, on "redonne un sens à ce mot, "action", à l'aide d'une écriture épurée de tous clichés et sauts narratifs contestables". C'est ce qui s'appelle "faire un film avec des hommes, raconter une histoire, plutôt que de placer le film sur un échiquier politique". C'est clair. Y a une douzaine d'hommes à 500 km à vol d'oiseau dans cette histoire d'hommes très "a-politique". Tout autour, ça sent assez fortement le chacal ou la mangouste. Tout comme ce film dégage une évidente et omniprésente odeur d'opération musclée de justification "sensorielle" après-coup de la "politique" (et cette fois, "épurée", c'est le mot, de tout cliché narratif contestable: on s'épargnera les bavardages, la contrition et la réflexivité à deux balles d'un De Palma. Retour à l'efficacité pure et dure des meilleurs jeux d'immersion "fps" à la "gears of war", les turbans remplaçant les locustes). En somme, dans cette méditation sur les éléments ferrailleux et pierreux, carrément proche de "Tarkovski": "un monde rendu à lui-même dans sa pure matérialité, dans son être même et ses conditions transcendantales. Ce regard au dessus des choses et qui les contemple. C'est aérien, métaphysique". Alors, toi, vraiment, le comte, c'est pas précisément de la verveine que tu prends quand t'as décidé d'aligner des chapelets de connerie aussi vite que les pales d'un ventilateur (et faudrait à l'occasion arrêter d'utiliser le mot "transcendantal" à tout bout de champ et à toutes les sauces: s'il y a bien une dimension dont cet objet est dépourvu, c'est la dimension transcendantale, que tu confonds à tous les coups avec leur contraire: "matérialité" ou "transcendance"). Mais comment veux-tu que, même avec la meilleure volonté du monde, on fasse montre de patience et d'indulgence, même lorsque tu invoques la sincère ingénuité d'un jeune chien fou passionné de cihînéma et à qui il faut pardonner tant d'exaltation confusionniste? Oui, bon, c'était en octobre 2009, mais je te rassure, tu n'as pas beaucoup changé depuis: rebondissant de bouses en navets transcendantaux, tel un papillon se grillant à l'ampoule incandescente, tu ne cesses de réviser le lendemain un enthousiasme asséné la veille, pour mieux l'appliquer à un autre objet de plus ou moins égale intensité. Je pourrais détailler point par point, plan par plan, "bloc" par "bloc", le vaste signal alarmant de régression et dégradation psychique que ce film constitue, je me contenterai juste de dire ceci: profondément et indubitablement raciste de la plante des pieds à la racine des cheveux, à un degré de suffocation et de décomplexion difficilement atteint par un Joël Schumacher (et dont même un Zemmour au plus fort de son hystérie ou un Philippe Val en chevalier du droit à la caricature ne parviendraient pas à égaler un centième de l'efficacité), cultivant l'appel aux pulsions virilo-burnées les plus grégaires sous l'éternel et hypocrite prétexte d'une "critique" (??) de "la guerre" (cette "drogue addictive", cette "expérience extrême", si immersive, etc), ce film pue la merde à chaque cm de pellicule, y a rien d'autre à dire. Le succès de ce film, ses lauriers, sont encore plus alarmants que le film lui-même: ça en dit long sur l'état de notre imaginaire, la réussite du long travail de sape entrepris dans les modes d'auto-représentation de l'occident, à même le globe oculaire, depuis certains événements qu'on nomme "fondateurs".

careful a écrit:Juste comme ça; pourquoi ne pas avoir respecté sa mise en page, espace ?
C'est important la respiration, les silences ds ses textes, la musique chez Jerzy.

ah, cette remarque de l'un des grands spécialistes de la musique et du silence chez Jerzy m'étonne; ça n'empêche pas; j'ai pas manqué de respect au sens de cette mise en page; je crois même être allé au-delà de la lettre pour en rendre l'esprit; on peut mettre de la musique dans l'écriture à la manière de quelques auteurs poètes qui se situent dans la suite de mallarmé, on alors procéder comme SB; je sais pas si t'as déjà lu; jette un oeil sur la mise en page de l'innommable, par exemple, cité ailleurs; j'ai pensé qu'une mise en page du style de ses romans mettait plus en avant cette forme de suspension de la respiration, ce manque d'air, quelque chose des difficultés de la respiration de la pensée que l'on ressent devant ce film, et que cherche à saisir Jerzy, sans trop le dire; n'oublie pas le titre us du film, http://www.urbandictionary.com/define.php?term=hurt%20locker